Yo simplemente quiero cambiar de la “Puerta número 1” al “Pasadizo secreto” pero siempre, siempre aparece el Chancho…
Los uruguayos que lean esto, saben seguramente de sobra de que estoy hablando. Hubo y hay un programa de televisión hace muchísimos años que tenía(no sé si todavía existe este espacio) un juego en el que participaba gente del público que tenían que elegir entre diversas puertas para obtener cada vez mejores(o peores premios)…El conductor, muy hábil él, en cada paso los hacía dudar con la pregunta capciosa…”Seguro que prefiere el pasadizo secreto?…No prefiere cambiarlo por la puerta número 3?”…Claro, el participante no veía lo que veíamos los televidentes, que gritábamos desde nuestras casas desesperados …”ese no, ese no que tiene el chancho!!!”…Porque efectivamente era lo que tenía una de las puertas, tirando por tierra el sueño de llevarse una heladera, una bicicleta o un juego de comedor…
Bien.
En muchos ámbitos de mi vida me he pasado queriendo cambiar de la puerta número uno al pasadizo secreto, y por más que me quieran tentar con la puerta número tres, yo insisto, convencida que el pasadizo para mi guarda la mejor sorpresa…y zas! El chancho…siempre el chancho…
Pero en ningún otro terreno es tan válida la comparación como cuando uno decide mudarse. Mirás tu casa, le ves las arrugas, los rollitos conocidos, las mañas y un día decidís que ya es tiempo de buscar algo mejor…algo que me sirva ahora, en este momento de mi vida…que es muy diferente a lo que necesitaba hace13 o 14 años, cuando yo era mucho más joven(como 20 ó 25 años menos) y mi hija era mucho más chica (2 o 3 meses menos)…Te pasás meses pensando en dar el primer paso que es mirar otras casas, sin comentarle a nadie que pensás cambiar…Porque claro está, algunos piensan que donde voy a conseguir algo así de nuevo!!!Y justamente, lo que yo quiero conseguir no es lo mismo…es el pasadizo secreto. Un día te animás y lo soltás en un almuerzo de domingo, cuando toda la canourada habla fuerte y entrecruzado con la esperanza de que nadie te escuche…pero justo se produce un silencio…cosa rara en un almuerzo familiar, tanto como la muerte de un Papa…y ta…se acabó la paz. Todos opinan, todos comentan, todos te hacen dudar. Menos la nena. Esa me salió corajuda y valiente y siempre las cosas nuevas la divierten.
Gracias a la tecnología ahora podés mirar en Internet a donde te gustaría mudarte…y yo descubrí un par de sitios con algunas inmobiliarias que tienen cosas para mostrar…Te juro que las primeras veces me sentía como viendo páginas pornográficas…La comparación es terrible! Aunque sepas que esas fotos las sacaron desde el mejor ángulo para que vos creas que son mucho mejores que lo que tenés en casa, es casi, casi una traición a tu nidito de amor.
Ya estoy en la etapa de verlas en vivo y en directo. Pasé de las fotos al teléfono, y del teléfono a la cita a plena luz del día. Si, quiero mudarme, y qué? Pero claro, todos creen estarme mostrando el pasadizo secreto, pero yo pienso en mi chocita, y lo único que veo es el chancho. Chanchos más grandes, chanchos mas chicos, con mejor vista, o a un pozo de aire, pero chanchos al fin…
Es que mudarse es casi como divorciarse. Y yo justo estoy en ese momento en el que pensás si vale la pena buscar Eldorado Inmobiliario, o darle una manito de pintura a lo que ya hace mucho tiempo supiste que era tu hogar.

Nunca fui una niña clásica y tradicional. Para empezar porque soy la tercera de tres hermanas mujeres, lo que seguramente hizo que toda la locura por el rococó infantil lo gastaron en Cristi que fue la primera.
En la cuadra donde transcurrió mi niñez no había niñas de mi edad, salvo en épocas de vacaciones, así que mis mejores amigos siempre fueron varones.
Varones de armas tomar. De los que en un cumpleaños se dedican con esmero a cambiar el jamón de los pebetes por hojas de transparente, o de correrme con un rastrillo, o pedirme por favor durante horas que me “desenojara” y volviera a jugar con ellos.
Supongo que alguna ropita rosada debo haber tenido de bebé, pero no recuerdo en mi ropa de niña (y recuerdo muchas cosas porque me las hacía mi mamá) nada de ese color en particular.
De grande siempre pensé que era un color que no me favorecía del todo…Siempre fui a los colores más fríos, o lisa y llanamente al negro.
Pero desde el año pasado a raíz del espectáculo que hicimos con Jorge y Seba que se llamó “Canoura en pantuflas” y luego derivó en Esencia/dos, empezó la escalada.
Bernardo en broma puso en el cabezal de mi blog unas pantuflitas rosadas con una clave de sol bordada….Tanto me gustó la idea que decidí comprarme unas lo más parecido posible y mandarlas a bordar, para aparecerme así en el show…pero…lamentablemente acá no existe quien pueda bordar ese tipo de cosas en un calzado que ya está armado…Así que las pantuflas quedaron primero en un estante, y un día las manoteé para ponérmelas porque no encontraba mis sandalias, y me gustaron, eran bien abrigaditas…las adopté…sobre todo porque desde hace un par de años ligué de mi amiga Mariana de Chile un salto de cama maravilloso de color rosa…como a ella le gusta.
Bien, no está mal…En todo un guardarropa unas pantuflas y un salto de cama rosado no es para tanto…
Mi imagen no se va a deteriorar por eso…no?
Pero el otro día, salí de compras y volví con una cortina de baño que hacía falta cambiar…transparente con lunares…de qué color? Rosados…
Dos días después compré una alfombrita que combinara con los lunares y ya estaba a punto de comprar una jabonera ídem, cuando me di cuenta que el rosado no era el mismo…
Hoy fui a buscar el bendito monitor (mientras me entregan uno nuevo, me prestaron uno viejo) y no pude con la tentación de comprarme un salto de cama nuevo, ya que el de Mariana pasó a mejor vida….de qué color? Rosado…si.
Suerte que todo esto pasa en la intimidad de mi casa, y si alguien pregunta puedo decirle que es de mi hija, que parece más hija de Mariana que mía. Porque no puedo tirar por la borda, todo el trabajo que me ha costado mantener mi imagen de chica dura…