Esperar. No es una cualidad que se me da fácilmente. Cargo con mi ansiedad desde que me conozco, desde que me reconozco.
Pienso en un disco y ya quiero oírlo, pienso en una canción y ya quiero haberla escrito.
Dicen que disfrutar del camino es parte del viaje, y yo juro que trabajo en eso, pero es que a mi algunas cosas no se me dan muy bien.
Pero hay algo que disfruto cada día del año, sólo de saber que llegará una semana, aproximadamente al final de mayo, o antes, si el invierno viene en fecha.
Y es ver ponerse colorada hasta caerse a mi preciosa enamorada del muro. Pocas veces la muerte es más bella que la vida. Ella guarda todo su esplendor, todo su plumaje para mostrarlo al final del otoño. Y yo sé, que en unos meses, aparecerán brotes, que darán hojas, que reverdecerán en mi patio, opacadas por la belleza de mi jazmín de Hungría y de mi Santa Rita, para completar el ciclo una vez más cuando llegue la última semana de mayo.
Ella sabe esperar.
Seguramente lo lleva cargado genéticamente en sus ramitas.